右里安安静静地坐在屋子的最中心啃手指甲，除了地毯，四周围没有一样东西碰得着他。
可他还是浑身地起鸡皮疙瘩，宁肯自己是粒灰尘，飘在空气里，只被湿湿粘粘的空气包围了就好了。
但是转身一想，灰尘不就是最可恶的东西吗？那种慢条斯理的侵蚀啄骨就是这些小东西给人带来的战栗，搞得右里愤恨得牙痒痒的——他太敏感了。
门铃响了，在这么潮湿的天气里响得拖拖拉拉。
开门一看，管头儿淋得湿乎乎地站着，大大地喘了口气才迈进屋子。
屋内屋外的温度相差不少，管头儿脸上冰粘着的水珠儿被那暖洋洋的空调风一吹，流得有些尴尬，变得温温的，也不知道是雨水还是汗。
右里也不怎么招待，反正管头儿也习惯了他的阴阳怪气，他自己怪癖，从来都没理由地罩着他。
管头儿就是右里拉小提琴的那个西餐厅里的厨师，有些年纪了，可还是单身一个。
管他叫管头儿，不仅因为他姓管，也不仅因为他资格老、年纪大，只因为他的豪爽性格，人人都从心里服他。
自从右里来到店里拉琴，管头儿就特别地关照他，别的厨师都特别眼红地絮叨：“管头儿，他不是您儿子？真的不是？”
右里依旧坐回中间的地毯上，
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